À quoi donc sert mon récit
Mon Twitt mon roman ma poésie ?
S'il est parti loin, n'est pas ici
Il ne parle plus ma langue choisie.

À quoi bon tout ce que je t'écris
Des phrases dites déjà ailleurs,
À quoi bon alerter par tous les cris
Essayer, faire un don des malheurs ?

À quoi bon expliquer ce qui arrive
Prier Dieu, remuer le ciel et la Terre
Tâcher qu'ils aillent sur l'autre rive
S'ils ne veulent garder que la misère ?

À quoi ça rime de faire une prose
D'idées si claires, il reste sourd
En sa contradiction même s'oppose
Tout ce qui tend à être d'amour.

À quoi tient son mâle entêtement
À voir ce qu'il a sous ses yeux
Et proférer, toujours il me ment
Sans m'écouter car je suis eux.

À quoi bon votre science, biopsie
Qui s'acharne à faire revivre
Ce qui n'est jamais mort d'adipsie
Car éternelle, elle continue à vivre ?